Un padre, una hija y un tobogán

    Llevo días sin saber qué escribir. Muchos días. De alguna manera, después de los atentados de París, cualquier cosa que pudiera decir o escribir me parecía banal. Recuerdo aquella frase –ya tan tópica e incluso trillada de Theodor W. Adorno– que decía que después de Auschwitz era imposible escribir poesía. Pues lo mismo. Pero sí. Estos días ...

Lo que pasa en Buenos Aires

  “La vida no debería ser un viaje hacia la tumba con la intención de llegar a salvo con un cuerpo bonito y bien conservado, sino más bien llegar derrapando de lado, entre una hube de humo, completamente desgastado y destrozado, y proclamar en voz alta. ¡Uf! ¡Vaya viajecito!" Hunter S. Thompson   Hace ocho años vivía aquí. ...