Cielo rosa

Hace años, salía tarde del Razzmataz, cuando cerraban, y entonces nunca había taxis. Subía andando hasta casa y casa estaba casi a una hora. O más. Amanecía y yo escuchaba Stereophonics y su Dakota en el mp3. O Dorian y Death Cab for cutie.

Por aquellas, como ahora, cuando iba a comprar ropa interior nunca recordaba si las letras que acompañaban las etiquetas de los sujetadores –A,B,C–, significaban copa o contorno.

Tampoco sabía, cuando llegaba la primavera, si arriesgarme y llevar sandalias o cocerme con el abrigo de plumas que había llevado todo el invierno.

Ayer fui a pasear y terminé frente al Razz, y había chicas y chicos jóvenes en la puerta que salían de un concierto. Era, creo, primavera, aunque llovía e iba con mi anorak negro. Fui subiendo hasta casa y, de camino, entré en una tienda de ropa interior y vi las letras junto a los números, como si fueran claves secretas que nunca iban a serme reveladas. Salí sin comprar nada y fuera anochecía ya, pero había una luz especial, la de los días de lluvia que anuncian por fin una tregua.

Habrá tiempo para las copas y los contornos, lo habrá para las sandalias.

Ya llegando a casa, pensé en Mark Twain, que decía que “de joven tenía mucha memoria, siempre recordaba todo lo que había sucedido y lo que no”. Qué maravilla, no me digáis que no, recordar lo que nunca sucedió.

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